jueves, 7 de julio de 2011

Jueves 30 de Julio



Frente a la Moneda volvieron a marchar por tercera vez varios miles de ciudadanos.

Frío misterio de un jueves memorable.

Todos sobrepasados en expectativas. Este 30J ya forma parte de la evidencia de que formamos parte de la revolución del sudor y el jazmín.

El perrodista fue con sus dos hijos, jóvenes y estudiantes. M venía llegando del movi miento de las plazas en Madrid y Barcelona.

B salió de la toma de su facultad para asistir a la movilización.

Como eran las manifestaciones cuando el triunfo de NO. Como eran para el fin del Franquismo a fines del 75.

Este jueves una Huelga General en Inglaterra inundaba las calles de algarabía.

Con una gran creatividad de la juventud aparecieron los gigantes representando a pinochet,lavin,piñera,frei,bachelet,lagos.

Inmensas representaciones en cartón piedra y telas de patronato, de los que gobernaron el archipiélago desde 1973.

Adelantar las vacaciones cuando se habla de educación, es un gesto de desconocimiento de la realidad. Una falta de respeto.

Porque lo que el perrodista anotó en su móvil o fotografió con su aparato se suma a los miles de aparatos electrónicos que zumbaron como luciérnagas cerca de un cambio cuático y cuántico como diría B.

M decidió con un piño de nueve suicidarse en pleno paseo ahumada con sogas y letreros sobre la educación.

Sobre estar endeudado diez años para adelante y pertenecer como pertenece el periodista al setentay tantos por ciento de personal con deuda de algún tipo.

Eso si que el señor Berms y los del g8 no huelen mucho, no tienen sensibilidad desarrollada en la realidad y no en la pantalla de sus lujos.

Jueves donde el diario de la tarde reproduce en portada algo de realidad.

Que en Santiago de Compostura desde la Plaza Italia hasta la norte/sur bullía un archipiélago de ciudadanos chilenos indignados del llegar y llevar.

Escribir en caliente tiene al P despistado, mirando un comentario de Lanatta sobre que los uruguayos acaban de conectar a todas las escuelas primarias de la la república del Uruguay.

Comentando una película con su mujer.

Preparando un té para M.

Compartiendo un pucho con B.

Intentando compartir con el lector una noticia que quizás el mismo lector vivió y al leer la nota pueda decir.

Esto es lo que casi me pasó a mí.

O por pega no pude unirme a la marcha y me paré un rato en las veredas de las alamedas chilenas y saque esta foto o este video y ponerse a mirar en el laptop.

O escuchar El Informador de la radio Bio Bio que acaba de cumplir siete años de existencia en un Dial sonoro cada vez +monopolizado por basura espacial.

La cosa es que P desde el terremoto que se quedó pegado con la radio y dejo la tele.

No compra diarios porque se informa por Internet como la mayoría de jóvenes que marcharon creativos,altivos,respetuosos de las ondas distintas.

A M y a D les encantó cuando los estudiantes de la UCV irrumpieron en el buen noticiero central y de pronto una vocera de la realidad comenzara a leer un manifiesto de los estudiantes porteños y el director aguantó unos segundos hasta ponerle propaganda a la subida del rainting y luego los pitufos.

Monos animados porque hemos intentado infantilizar. Pitufos como quién dice pendejos.

(Cadena Nacional)

Y no había cadena nacional transmitiendo ese día jueves desde las 11 de la mañana hasta la una y media cuando los infiltrados dirigieron los primeros desórdenes en una alameda llena de civilización, llena de ganar de ser parte del gran cambio interior que estamos viviendo por estos años.

Habían fragmentos de la mani subidos a la red desde el mismo aparato que cabe en la mano. Por la espalda de la panceta que se dirigía directamente a Lavin.

El representante del OPus Dei. El ministro que sin embargo apareció parado al lado de Piraña.

Y los dos que miraban la manifestación desde los globos y los sapos que les transmitían las imágenes que chocaban con sus comentarios de de adonde salió tanta gallada.

El tintineo inquieto de los wiskis.

Y detrás de ellos, del presidente y del ministro, muchas banderas chilenas de las nuevas al parecer con el cóndor y el huemul zurcidos.

Y el medio millón de shilenos que marcharon ese día por todas las alamedas, llevaron sus propias banderas, sus propios dichos:Con tuitear no basta,con tu carita de rostro no basta , educación de calidad y gratuita.

Todos sabiendo además que mientras la manifestación IVA llenando poco a poco las grandes alamedas desde la plaza Italia hasta la nortesur que tajea la ciudad.

Simultáneos a los del Zócalo de DF, a los de la Plaza del Sol.

No queremos+PRI.No queremos autoridades designadas por sus dedos privilegiados que creen que sólo basta la cifra.

Cuatro mil millones de dólares.

Una gran cifra pensaba el perrodista.

Una gran cortina de humo y + de lo mismo pensaba B.

Por un momento recordó que la estatua del General estaba en medio del paseo que corta la moneda.

Y cerca de la estatua estaba la llama de la libertad. Ahora era la estatua corrida para el lado y otro símbolo manipulado inmenso y flameante parecía darle+aire a los manifestantes y las tortugas ninja cuidando la casa del rey.

Y el escrito como la lectura se van cargando de memoria. Esta es una modesta nota en torno a la memoria colectiva de la calle.

Manifestaciones ayudadas por estas mismas pantallitas que tumbaron al reyezuelo de Túnez,al egipcio.

Estas pantallas donde se puede ver a los tanques del carnicero Sirio entrando a una ciudad rebelde.

Estas pantallas donde van apareciendo las inquietas letras del fraseo.La voluntad de comunicar desde misterio de la escritura, una emoción largamente esperada.

En diversidad nativa de necesidades de primer orden como la educación.

Pero no por la que te endeudas 30 años con tu familia para que puedas tener el título colgado en la pared de la pieza: el 10% de las utilidades de codelco decía un letrero:

Decisiones tripartitas en las universidades¨el estado republicano nuevamente a cargo de los colegios y universidades:vivan los estudiantes:sin partidos estamos coludidos:no+letra chica:referéndum para nacionalizar el agua: me duele Pascua Lama:Ganamos contra Hi dro ay Zén: lelelé.


sábado, 21 de mayo de 2011

Mármol



En ese edificio de mármol, construido por Augusto el chileno, se suponía que en ceremonia llamada “republicana”, un señor debía dar cuenta a la nación y no paro de hablar durante dos horas.

Le interrumpió primero una señora con muletas a nombre de los deudores habitacionales, pero los partidarios de la Alianza en el momento de los gritos de la señora tenían acordado aplaudir.

De esta forma el Ñor a veces apretaba los puños.Sentía que su voz rebotaba perfectamente por el mármol de carrara. Mientras reojeaba el discurso en arial 21y recordaba la muerte del senador Guzmán un diputado de Valdivia le dijo…Lorca ñor.

Entonces Arial 21 le replicó también diciendo la palabra Lorca y no se sabía o en su mente el significante de la palabra esta vez le rebotaba en su propio cerebro que ahora no quería saber nada con la corbata roja.

Lorca y su terremoto. Lorca Federico asesinado por las huestes del Duce pensó pero nada que ver y dijo Lorca, el socialista valdiviano desaparecido.

Bueno el momento de las Universidades y de la educación. Tenía anotado que el “negocio sin fines de lucro” pero le pareció una contradicción flagrante. Importante la educación pero sobre todo “el discurso” ( en ese instante recordando la pantalla encendida o una de las pantallas encendidas con la película del discurso del Rey.

Claro el Ñor no tenía los problemas que tenía el rey pero tenía una serie de tics incontrolables que se le fueron desatando cada cuarto de hora.

Hace exactamente hace un año donde Augusto se había repetido la misma escena aunque sin mucha producción.

El trauma del traspaso anterior en el mármol, con esa pequeña potente mujer de lentes… el año pasado, fanta, la corbata verde. Algo, un fantasma porteño le daba nombre al quinto tic.

También estaba el asunto del ministro/candidato Gol.

El sexto tic de la lástima que le daba no poder ser reelegido.

Una décima le dijo en su párpado en trance galopante que Gol le había hecho caso y se había vuelto de Juan Fernández donde estaba en campaña vacacional con su familia.

La cosa es que los cerca de mil mandarines reunidos en el palacio Mármol vivían una gran ópera de buenos ternos y blacberris en percusión inquieta, bien ajena a los jubilados de la plaza Oh.

Que lo único que querían que pasara luego la sobredosis de egolatría y volver a jugar escoba y escuchar a lucho Barrios y servirse un techito.

La idea de aplaudir se le había ocurrido a la ministra Ma.

Ustedes aplauden!, cada vez que uno de los la corbata verde se ponga a vociferar.

Ma recordaba con emoción cuando su padre y su talento le lanzaron al lugar adonde ahora está. Recordó a su padre entrando a la Moneda a fines del siglo pasado declarando a la tele que había ganado el NO.

Afortunadamente nadie se percató mucho de su leve pesar.

La cosa es que ahora era ella la que entraba a palacio pero en calidad de Ministra. Entraba al palacio donde a veces se les aparece Condorito en tridimensional y pasaban los HH a vuelo rasante pero esta vez sin arrojar bombas.

Muchos de los mandarines estaban allí y no estaban.

Pajareaban con sus llemas olorosas. El Ñor volvía a repetir la palabra Chile.Que el matrimonio era cosa de hombre y mujer. Que los hijos y Dios.Que necesitamos el agua que Endesa le robó a todos los Yaganes.

Supo que el 10% de los que asistían a la cueva de Mármol tendrían un efímero destello de desasosiego. Comprendieron que las promesas se las lleva el viento.

Apretar el acelerador del el ford negro y otro tuiteo en la pantalla cercana al discurso en papel le decía que su hermano N quería conversar una cosita.

Que su hijo había puesto que estaba a favor del rebelde tío Horbird.

Lo bueno es que ahora no tiembla y quiere llover pero no pasa nada.

E imagina que ya están en el mero Causiño saboreando un piscosauer peruano.

En otro parpadeo pensó que le gustaría no parar de hablar como hacen sin problema Hu.

Por el segundo celular comenzó a salir un gas con olor a sangre y jazmín.

No me queda+que despertar.

lunes, 16 de mayo de 2011

Biutiful




JB, como bien dice el portal Cuevaza, en caída libre.
Una película feroz, que roza el espeluznante documental de la realidad de una ciudad
Con su lado urbano y duro.Las carencias de equilibrios.La necesidad de criar a los hijos a como de lugar y de matar veintitantos chinos.
Un hombre se va adentrando en una ruta desesperada.Tráfico de drogas y tráfico de personas.
Como los rostros dolidos, idos,afuentrados, de los ecuatorianos que duermen en la plaza por el terremoto de Lorca.
Está pelí no es lo que nos muestra Woody A también teniendo a Barcelona como plato de fondo.
En esta gran película que es Beatiful, las cámaras, las miradas,la buena fotografía y una música que acompaña al espectador de la mano de buenas actuaciones partiendo por JB.
También hay morenos anónimos que le dan realidad al cosmopolitismo de la capital catalana. Hay un develar las neoesclavitudes de personas que por dos perras son capaces de morir en galpones abandonados.
O en pateras que nunca verán el faro de Lampedusa.
Y los hijos se van criando en la violencia que el padre de la calle y de su angustia de no alimentarles mejor o educarles en un colegio que perdió el rumbo de la educación.
Cada ciudad debería poder transformar las salas de clases en cines, con películas de diverso tipo, con profesores que ayuden a conversar lo que acabamos de ver.
Me toco vivir cerca de 10 años seguidos en esa Barcelona de barrió gótico de piedras duras y miradas rápidas , de afrakas y sudacas dispuestos a sobrevivir en la universidad desconocida.
El puerto mediterráneo que yacía en un cuadro que habito mi infancia conconina.
En ese cuadro también estaba Beatiful y el acierto.

Este cine ayuda a no dudar en intentar la redistribución ekológica de la marraqueta de oro.
Gracias Iñarritu!.

martes, 10 de mayo de 2011

La Marraqueta de Oro

¡Platapapán!
La marraqueta de oro está compuesta por una mayoría de manos mapuches que trabajan en las panaderías mapochinas.
Eso sí que el Español en la caja y el alemán en la navaja.
Puede que se junten a jugar golf como los dueños de las farmacias y en el hoyo 11 uno le dice al otro: si nos coludimos en unos 200 productos podríamos ganar unos 45 palos verdes.
Menos uno por la multa, negocio redondo.
No es que se juntaran en el Restaurante El Hoyo. Es que subieron el elemento básico de homochilensis. Al frío amanecer del desayuno cuesta abrir la marraqueta de oro y ponerle un poco de mermelada de piraña.
Platapapán con la palta por las nubes de la once en las casas que está en frente de la refinería. Helia mira por la ventana y una extraña ceniza negra empaña la ventana que da directamente a la ciudad del petróleo. En la mera cercanía del enterrado Pinochet.
La colisa de oro la descubrió uno de los polis infiltrados por el ayudante del señor Berms y quedándose con la colisa brillante se puso malito o dijo que estaba con cagadera y se fue a la casa y cuando estaba en su pieza mirando la mochila robada le descubre el hijo y le dice padre: ¿Sube el sueldo de las ovejas que tu lobeas tanto como sube el oro y la marraqueta?
No se meta en tonteras canito hijo mío y vaya a su pieza y sepa que si no apoyamos la libertad del mercado no vas a poder hablar o mirarte con tus amiguitos en face o en el pajarito.
La cosa es que desperté por la música del sordo, mi vecino alemán, que vino a dar a chile

domingo, 1 de mayo de 2011

Los Parásitos




La escueta y nítida frase es de Morrisey(The Smiths) respecto a lo que un inglés luminoso, le parece esto de gastarse dos cifras de palos verdes en “una boda real”.
Mientras el Japón se recupera dolido del corcoveo terrestre y la revolución del Jazmín avanza como avanzó la bolchevique a principios del siglo XX.
Neopornografía. De niñatos de civil y militares con señoritas con cualquier sangre de horchata, haciendo sonar sus joyas en la primera fila de los disparos fotográficos.
En este inicio de siglo se pude decir que todo se puede ver y evaluar en poco rato.
Cuando los submarinos de estos Lords disparan contra la locura de su examigui Kagafy, la llamada realeza hace gala de su gradilocuencia.
En el edificio de al frente donde se realiza la boda que vieron dos mil millones de seres humanos, se podía ver en una de las pantallas a los refugiados entre la frontera Libia y la de Túnez.Con sed y hambre y frío.
Alyazeera muestra a El Islam hablando de que resistirán hasta la chaqueta de madera mientras come papas fritas con cerveza irlandesa.
El circo del despilfarro de un neoliberalismo con la trenza suelta.
Seres que se agazapan en los estómagos de las últimas ballenas. Que no aportan al día a día de la danza del trabajo y el vivir.
En el aperitivo los celulares múltiples escuchaban las voces de los marroquíes que se excusaban de venir, de un señor de Yemen que la verdad llamaba para felicitarlos por la boda pero sobretodo para que no pongan problemas para juntarnos en casa de El Islam en Londres.
Me escucha!... decía Bachar el sirio mientras el Lor cortaba el berry esgrimiéndole una sonrisa a su mujer que conversaba con Doris Leassing.

Suenan las campanas de sus realezas europeas de los que humillaron al mundo durante los siglos 19 y el 20 y ahora mismo.
Lo peor es que en este inicio de siglo tenemos todo para que no tengamos hambre ni frío ni calor y sigue la desigualdad estructural.
Los Parásitos son reales y mantenerles le cuesta al bolsillo de todos.
Donde en el mismo momento en que los parásitos sonríen los tanques del hermano de Bachar el sirio entran disparando a Deera y se toman la mezquita y los francotiradores apuntan a los infieles.
Los cuatro diarios del binominalismo chileno pusieron en portada la boda y sus variantes, donde al parecer la hermana de la novia estaba +buena que una tortilla de erizos.
Como la comedia de los virreyes en el Palacio Quemado que se morían por asistir a la boda.

martes, 26 de abril de 2011

¿Bachad El Achad...Asesino?




La dictadura del hijo del que mató a 10.000 personas hace unos años en Siria, hace aguas por todos lados.
La táctica de la zanahoria sólo sirvió para hacer valer sus derechos a los miles de ciudadanos que luego de las oraciones de los viernes se hecharon a las calles para seguir protestando y para enterrar a sus muertos.
Pero la policía del tirano con bigotito ( la pública y la secreta) abrió fuego contra su pueblo y delira frente al espejo de uno de sus palacios.mientras por el celular no para de hablar con un camarada iraní.
Pero la comunicación se corta.Internet se corta. El sentido común se corta. El miedo se cuela por la ventana rota.
Ve por la tele a Kagafy y a su hijo El Islam decir que ahora serán "las tribus" las que se enfrentaran a los rebeldes traidores, mientras machaca Misrata.
O al sátrapa de Yemen que se peda en el turbante y dice que me voy… pero quiero inmunidad para mi y mi familia!.
Que El Islam me preste su chale de un palo verde en Londres.
El Sirio levanta el estado de emergencia que entre su papi y su nariz acelerada tenían implantado en la gran Siria durante 40 años.
Disparan a matar.Tanques y un par de aviones rasantes por las ciudades de los
Ingratos.De la panda de kurdos drogadictos y jóvenes enloquecidos por las
malditas tecnologías que están permitiendo que la opinion ya no sea solamente
lo que el partido tiene y debe decir como guía de las masas confusas.
Yo Bachad el ached, heredero legítimo de este noble pueblo perdido, pido al mundo, a los camaradas que gobiernan solos o binominalmente, que entiendan
que lo que está pasando es gravíssimo.
Si se fijan solo le estamos dando la pasada a Osama y a la anarquía internacional.
Quereís que vayamos casa por casa,barrio por barrio como quería el gran Ka?
¿No se dan cuenta que es una movida siniestra de la campaña electoral norteamericana con su sombra sionista?
¿No les basta con 400 muertos?

jueves, 7 de abril de 2011

Yo


Yo

Kagafy aparece nuevamente ante algunos partidarios.
Puede que su hijo El Islam, otro de los señoritos mediterráneos educados en Londres, intente darle con el libro verde en la cabeza de su padre.
Que sea el momento que mate al padre, le comenta un psiquiatra ruso con el que no para de conversar desde que empezaron los bombardeos y sobre todo desde que cesaron.
Lo peor es que acabaron los Malporros y la carencia de nicotina altera al lector.
En ese tiempo despliega su astucia militar.
Yo les digo: Queréis reformas?. Queréis la paz entre las tribus de Libia?. Queréis que mis Tuaregs no tomen shai + de la cuenta y con sus espadas decapiten a algún periodista deslenguado?.
Yo soy dueño, bueno, mi familia y algunos amigos, somos dueños del petróleo.
Entonces uno de los Tuaregs y una de sus mujeres que le cuidan le reemplazan por uno de sus dos dobles.
Quereís que papá salga en viaje de negocios y no vuelva +?
El joven presidente Sirio mira la tele. Es otro de los educados en Londres pero ahora se ha vuelto a pear y uno de los tics del ojo izquierdo de K se le ha pegado.
La revolución del Jazmín maremotea sus costas y la memoria. Cortan el vivo. Uno le peina el bigotillo y le pone una cataplasma a base de yerbas de los místicos altos del Alef.
A cada protestante que mata, se acerca a los 15.000 que mató su padre, cuando no existía la información y este maldito asunto de Internet.
Yo amigo de Berlus y que me dejara en la estocada….Malditos colonialistas Italianos!.
Yo Berlus, acusado de delitos sexuales con menores y enamorado de una de las mujeres panteras de Kagafy.
Yo que le di mi tiempo a los habitantes de Costa de Marfil y que ahora me tengan acorralado en mi casa.
Yo , él supremo , que escribía ese Roa sudaca.
Yo, el hijo El Islam, les propongo una reunión en mi casa Londinense para ver como queda la familia luego de una transición pacífica hacia la democracia y hacia una mayor transparencia.
Yo, que siempre me dio envidia de esos que con sus sombreros de cazadores de marfil se instalaban con sus tiendas de campaña en medio del inmenso páramo de horror y maravillas de la África mía. Con reglas de madera en mano trazaron las fronteras africanas y norteamericanas y latinoamericanas.
Yo,Hugo,amigo íntimo y petrolero de Kagafy y que ahora he puesto a Telesur a defender al camarada de la revolución verde.
Yo, editor de TV Alyazeera, veo en primer plano, el rostro de los guerreros Tuaregs, en cercanías de este hotel de Trípoli.
Yo que financio a la Unión Africana no puedo creer que ahora no me devuelvan la mano.
No puedo creer que estos maditos negratas me den el pago de chile.
Yo que les tengo sin Internet por el bien de la revolución y de vuestras mentes drogadas por el libertinaje de la canalla caballa.
Me duele que el viejo Mandela no mueva su humanidad para salvarme de las garras de los jóvenes inyectados en sus venas por sustancias pixélicas que les han desviado de la autopista verde que conduce a Misrata.

sábado, 19 de marzo de 2011

El camello en el ojo de la aguja





Los encargados de hablarle al resto del mundo ya son otros.
Primero era el propio Ka dejando que la revuelta se mostrara en su país.
Intentarlo con el joven El Islam. Ya vimos unas escenas. En la primera aparición suda bastante.
Papá le arroja a los teleespectadores. La revuelta a poto pelado y al final sin Internet.
Entonces comienzan a calentar motores los tanques Leopardos.Los colores son tonos tierra. Los heridos que gritan. Los muertos de la revolución magrebí se topan con el ímpetu de la familia Kagafy y sus amiguis.
Se enciende en una pantalla el bonzo del sur de Túnez. El vendedor ambulante que no le dejaron seguir trabajando y se fumó la última pipa.
En otra aparece repetido la caída del símbolo de la plaza de Bahrein. La dictadura de la familia Saudita ha desalojado violentamente de la plaza a sus propios ciudadanos.
Les ha ido a dejar a casa. Mientras los militares acordonan la plaza.
La plaza de Túnez. La plaza de El Cairo. Los monarcas jordanos y marroquíes limpiando la chimenea a toda prisa.
Como conejos asustados por la inminencia de una revuelta.
Cerramos Internet para que la basura occidental no contamine las mentes de los que me aman.
En una cámara súbitamente aparece Kagafy esta vez con un modelo que le sienta muy bien.
Colores tierrangre. Ríos de tierrangre de los que le aman.
Recuerda cuando los vio venir en Trípoli. A poto pelado.

Barrio por Barrio. Casa por casa. La resolución de la ONU a la cual pertenecemos me la paso por la raja. Digamos que les digo a dos gomas que cesamos el fuego.
Guardaremos dos aviones suicidas para el portaviones.
Esta noche les daremos con todo y el nido de ratas de Bengasi se transformará en la era del hielo 2.

Cuarenta y dos años en el poder y por la otra pantalla del sótano de edición de Alyasira se va repitiendo la caída de símbolo de la plaza de Bahrein.
En Algarabiílla han detenido a cuatro corresponsales del NYT.
En el portaviones aparece Barak saludando a la presidenta Brasileña.

El mediterráneo será el infierno en la tierra. La tonalidad de sus palabras son de varios sables cortando manos y orejas.
Barak advierte que la cosa va en serio pero no puede hacerse cargo. Con Iraq y Afganistán. Dos guerras perdidas. Ya tenemos suficiente.
Estoy preparando mis visitas a Brasil y a Chile.
Brasil se hace un lado en la resolución de la ONU.
Kagafy mira la pantalla en el bunker verde junto a sus hijos El Islam y El Dólar.
Bengasi se defiende. Los Mirage de Sarko dateados por el submarino Mistral ya están a pocos kilómetros de los blancos.
(Se corta le señal)

domingo, 6 de marzo de 2011

Hagan lo que quieran



Jóvenes hagan lo que quieran. Bailen y canten por las calles y por las plazas. Yo soy uno de ustedes. Soy el líder de vuestra revolución.
La cosa es que nosotros que somos el pueblo encarnado, no vamos a permitir que los norteamericanos les droguen y les llenen la cabeza de mierda del mal.
Jóvenes por ustedes yo estoy aquí. Vean mi semblante de revolucionario verde.
Pero el audio parece que alguien le va bajando el volumen. Capaz que el camarógrafo sea un agente de la CIA infiltrado en la Plaza Verde.
Ese camarógrafo es un agente de Osama dice el líder señalando con el dedo.
Cuatro mercenarios del Shad escapan hacia el desierto.
Cruzarán por la ruta de las caravanas del sur. Cambiaran de aspecto en Tinduf, al sur de Argelia y esperarán que les llamen de algún otro lado.
Estaba demasiado buena la pega. Le decía uno mientras le pasaba un camel.
Pero a Al Said le agarraron en Brega.Sus compañeros no sabían libio.Uno dijo que eran mercenarios.En nuestros países nos morimos.
Hugo Paco y Luís agarran papa y le proponen a la liga árabe una movida sur sur.
Una “misión de paz” dice Hu por cadena nacional.
Pero Sarko tiene claro que Hu no tiene que meterse en el mediterráneo.
El paraguas electrónico para dejar en tierra a los aviones de Ka ya está montado falta eliminar las baterías antiaéreas y algunos radares.
Ne ofrece un virus parecido al que le pusieron en una central atómica a Irán.
Pi y Be no dicen nada sobre el conflicto.(Yo no me parezco a él. Piensa Pi repitiéndoselo como un mantra necesario.)
Pero dejémonos de bromas que los lectores no invierten mucho tiempo. Cuanto vale Chile actualmente.
Pi no se lo puede creer. Sabe que esta conversación privada está siendo grabada por Wi y por varios que se han puesto a la cola del negocio del chismorreo.
La cosa es que la revolución de los Jazmines y los miles de jóvenes electrónicos, el mes de febrero del 2011 lograron un contundente cambio venido del mediterráneo sur y de países con largos autoritarismos.
Veinte.Treinta.Cuarenta años con el mismo nieto del caudillo.
El caso de Ka,es delirante. Refrescante una crónica de Juan Goytisolo en El País, sobre un azar en una peluquería con uno de los numerosos hijos del sátrapa.
Veo al corresponsal del NYT transmitiendo desde un hotel. Desde su propio ordenador y mirando quizás unas notas se dirige al que lo quiera escuchar.
Por el día filmó la entrada y la salida de una mezquita de Trípoli. Como en algunas iglesias durante la dictadura. A la salida comenzaban los rezos rebeldes y al cuarto de hora la lluvia de gases lacrimógenos.
El mundo se demoró en ayudar a Los Libios y los 42 años de K en el poder son contundentes.
Libia son algunas tribus que quedaron dentro de las líneas rectas que trazaron los anglos y los italianos.
El sátrapa (palabra cada vez +utilizada por la prensa pixelica) utiliza aviones y artillería y sus mercenarios de esa otra África central, desde donde vino el hombre con raíces.
En El País aparece uno con sus ojos negros perdidos en la llanura Shadiana. Algunos dólares le queman su pantalón.
Uno de los rebeldes le apunta con una pistola. Pero no sabe casi nada de Libio. Da algunas brazadas en inglés y le dice a otro de sus captores.
Sí soy mercenario. Ya estaba muerto y tenía muchas hambres.
El rebelde que no entiende mira a su compañero que se ha quedado mudo frente a lo que dijo el muchacho negro con inmensos ojos blancos y enrojecidos.
A todos estos muchachos Ka les proporcionaba unas buenas dosis de Kif. Parecido al Hachis.
Con un leve baño de coca. Comida lo justo en parte porque no están acostumbrados que a comer una vez al día. Los+baratos parecían esqueletos con piel negra y dependiendo de la hora del día, azul.

En la pantalla del submarino Mandela ya han fijado los blancos. Aeropuertos. Dos de sus cuarteles en Trípoli.
Uno de los capitanes del submarino lo único que quiere es lanzarle uno de sus misiles a ese asesino de su tío Mac.
Uno de los norteamericanos que murieran en un atentado a un avión atribuido de Ka.
La reverbeveración vive en Bareihn,en Yemen. En todo el mundo en realidad.
Las revoluciones pacíficas de Túnez y Egipto tienen a los gobiernos en jaque. Aparecen plazos para que los hijos o los hermanos no se aparezcan por los palacios y menos por la tele.

Hagan lo que quieran. Esto es un asunto de Osama y de jóvenes drogados e intoxicados por Internet,faxebok y el tuiteo pajarístico que occidente introdujo.
Ka sufre un ataque de melancolía.
Ahora cree que no debería haber reprendido a su hijo(el encargado de la seguridad) por fallar en los trámites en NY para instalar su ruka de telas finas en el Central Park.
Porque aprovechándose del fracaso de su hermano mi otro hijo encargado de la radio, la tele e Internet le desplazó en la fila de las prebendas y la sucesión.
El bar de la guerra de las galaxias filmada al sur de Túnez va quedando corto.
Mientras todos hacemos gárgaras, la mínima ayuda humanitaria para acoger a los miles de desplazados que habitan ahora en la frontera libio/ tunecina, en carpas, con su maleta y su ahora , esperan la solidaridad del planeta atónito, dirigido por dinosaurios.

Todos me aman.Dice Ka,mientras lanza aviones y tanques sobre los jóvenes rebeldes.

Jordi Lloret

domingo, 27 de febrero de 2011

Kagafi intenta incendiar Libia y no le dejan




Lo dice un militar colega de su primera revolución anticolonialista. Tiene un bigote de sandokán y una mirada de tigre del desierto.
Este gallo se cree Nerón y por lo tanto preferirá incendiar el país a largarse a las caimanes.
En el bunker verde las cosas van de mal en peor.
La Otan activa el paraguas fónico y el hijo encargado de la seguridad corren a 110 por hora hacia donde papaíto con el insoportable mercenario del Shad.
Tengo una misión que cumplir previamente le dice al atónito hijo. Entonces desde el asiento de atrás le estrangula un amigo del hijo.
Botan el cadáver en una esquina donde atropellan a una pareja de ancianos.
Para que escarmienten le dice el amigo pasándole una botella de absenta.
Cuando llegan al bunker.Matan a dos merceranrios que con los ojos muy rojos dudan de sus identidades.
Los jóvenes no escarmientan y les esperan que pasen en sus cuatro por cuatro con vidrios polarizados y le arrojan maceteros, hervidores de agua hirviendo ,zapatos con piedras ardiendo.
Los malditos jóvenes dice Kagafi ante la cámara que hace su hija porque ya no quedan técnicos en el bunker.


De pronto suena por unos parlantes sacados de una terraza el sonido de un afilador de cuchillos y el Rey de África se tapa los oídos.
El que amplifica el sonido era el sonidista del bunker y sabe de la pasión de Ga por los puñales, especialmente por los puñales de Toledo.
Corta con la tele.
Su contactoculto en Londres confeso que su jefe le había encargado depositar estos cuatro mil millones de dólares en pirámide segura. No pudimos hacer nada y los otros tres deambulan con los dólares inseguros por Paris.
El sonido del afilador de cuchillos aumenta y el que se cree Nerón se sienta ayudado por su hija y por una de sus guardaespaldas.
Le ponen unos tapaorejas. Una de ellas abre la ventana lentamente y dispara una ráfaga por la ventana.
Cruzan los proyectiles el cielo y quizás alguna bala mató una paloma y sus plumas cayeron lentamente y fueron a dar como esperanza en algún patio interior de la ciudad de Trípoli.
Pero lejos de eso que podría excitar al poeta que lleva dentro el Cleopatro, el rafagazo le dio a un helicóptero de su hijo.
Se le ve perdiendo el control en una pantalla de Alyazira. G ve desde la ventana del bunker como su hijo va cayendo.
El hijo alcanza a disparar su bazuca francés mientras piensa que han matado a su padre y que hay que sacar a las ratas del palacio pero claro esto lo piensa mientras su helicóptero va cayendo.
No queda tiempo y a negro.
El hijo de la seguridad nacional le dice papi lo tenemos muy difícil mira lo que la Onu acaba de decretar.El idiota de Moon se ha meado en los pantalones y ahora.
Lo que me jode de todo estro es que no puedo volar los acueductos para reírme en la cara de toda esta manada de cínicos.
A propósito de cínicos los griegos están en huelga general.
Uno de los líderes de los mercenarios se acerca al profeta y le dice que la pega se pone muy pesada y por lo tanto requieren dinares.
Ga emite una sonrisa leve, como las de G.Robinson que tanto le gusta.
Los insurgentes no atacan.
Rodean y aguardan.
Los mercenarios empiezan a sentir un escalofrío permanente. El hambre y la certeza de querer vivir otra cosa que no sean los 42 años impregnados en sus padres taciturnos.
La noche en Trípoli hace exactamente una semana era otra cosa.
La disco Nerón siempre estaba llena los sábados y los domingos.
Los viernes sagrados eran solamente para la familia y los dos clanes involucrados en los negocios o lo que quedaba de la política tal como uno la puede palabrear sobretodo teniendo a los griegos tan cerca.
La disco Nerón la llevó por varios años.
Los años de la bonanza del PRI del Líbia.

En un descuido Ga escapa con su princesa y los deja a todos en una larga transición.
Muchos salen desconcertados a la calle.
Los comités verdes se transforman en juntas de vecinos y empiezan a organizar la realidad.


Ciento trece dólares el barril de crudo
Que conversando con un colega sobre su desgracia K le preguntaba por un cirujano que le sacara un poco de papada.
Parece que la papada crece cuando uno se sienta en el poder le hablaba K. Peinándose en un espejo mientras el viejo amigo miraba de reojo a su guardaespaldas.
Melancolía.Unos mercenarios ametrallan a unos autos que se dirigían al cementerio. Se aleja el helicóptero.
Otros helicópteros de las fuerzas de élite de la reina madre inglesa advierten a balazos que no jodan,que nos estamos llevando a un centenar pasado de obreros y técnicos.
La llama eterna de la petrolera ilumina las tuberías de aluminio de la planta petrolera.
Obama vuelve a llamarle por teléfono.Fuma.Merkel dice que está de acuerdo.
El petróleo no puede seguir subiendo.
Es hora de actuar conjuntamente.
El Rey Verde mira por la ventana justo en el momento que uno de sus francotiradores cae desde el edificio incendiado del frente.
Al Rey le tirita descontroladamente el ojo izquierdo. Una guardaespaldas con intenciones de matarlo se acerca.

Jordi Lloret

jueves, 24 de febrero de 2011

Las ratas que siembran los disturbios


Las ratas que siembran los disturbios

Deberían amarme como yo os amo. Aunque se detiene una décima y dice que ama a su tribu y al resto que les den traición y envidia.
Envidia de que la billetera del tesoro me lo gaste en lo que me cante de los cojones.
Bien puestos porque tengo 6 o 7 hijos en los lugares claves.
Cuando digo seguridad nacional digo hijo. Cuando quiero ver un partido de Barça con el Milán digo que tenemos acciones en el club italiano El Islam o el otro que no me acuerdo. Cuando digo deporte nacional digo hijo.
Con Berlus recuerdo una noche imborrable con mis guardias vírgenes.
(..Dégage,dégage,lárgate,lárgate le gritan en las calles del este tunecino y del oeste egipcio)
A ver si lo entendéis…. voy a purgar casa por casa…..Si los mayores no entendéis que hay que amarrar a los jóvenes drogadictos entonces se los recordaré yo con mis mercenarios que no vacilan en disparar a la cabeza de tantos mierdosos que cayeron definitivamente en el abismo del imperialismo, del sionismo, del periodismo de Alkaeda.
(Aparecen imágenes de Bengasi.Periodistas jugados por nuestro derecho a la semitransparencia de la democracia electrónica)



En Bengasi proyectan su imagen en una pared del frente de la plaza verde. Los gargajos bestiales son contrapunteados con piedras y bombitas rojas.
Y pese a todo Mu se agita como se retorcía el joven tunecino que se inmoló e incendió buena parte del desierto del Sahara.
El coran suena por las mezquitas en una reververancia que rebota en el oleaje y en el silencio horroroso del respeto a los caídos.
Puede que por uno de los primos de Mu que manejaba uno de los Sujoy. No los héroes que se lanzaron en paracaídas.
(Mubarak aparece pidiendo una urgente reunión de los hombres G. Se cuela la última reunión del G8 donde la ratafi aparece produciéndole una leve urticaria a Moon y Barak).
Otros no tuvieron la suerte de sobrevivir. Alcanzaron a ver por Youtube el fusilamiento de un grupo de pilotos que se negaron a dispararle o a bombardear. El pelotón era dirigido por uno de la tribu de K.
Por uno de los amiguis del Cleopatro sangriento.
El petróleo sube en Londres.
Los pozos libios bajan su producción. En uno de ellos han arrojado al ingeniero verde al mar.
Igual le han lanzado un salvavidas. En Bengasi los grupos organizados de algunos barrios han atrapado a 36 mercenarios.
Podrían haberles colgado de la mezquita o de un árbol de la plaza.
Se corta la señal.

Con algunas horas de indiferencia.

Al parecer va a salir nuevamente en la tele. Que se reconcentren los mercenarios en Trípoli. La capital es una ciudad fantasmal donde el espanto le van sazonando los hijos de K.
El calvo que suda por la tele y el encargado de seguridad paseando por las calles en tanques y blindados con sus tomtom de Somalia , Sudáfrica y sus instructores de Sarko y Berlus.

Vuelve a salir en la tele.A su hija no le dieron la pasada en el aeropuerto de malta.
Ya hay un par de submarinos frente a las costas de la noráfrica del Islam, de la mezcla, de una riqueza enorme de personas.
El lector está perdiendo la atención de la lectura.
Mudaijin le pide a la hija que pare de llorar y que tu mierda de marido resuelva ahora vuestra llegada por mar a Marsella.
Mudaijin continúa sus intervenciones televisivas. Le a disparado al que le ayudaba en lenguaje y traductor de inglés.
Oba cree que hay que trabajar en equipo y no cree que en la revuelta del Sahara la pueda llevar Osama.
Es la película “La Red” la que enloqueció a los jóvenes la que les ayudo a botar a nuestros aliados.
Pero a mi quiero puro amor.
Sino… y saca una manguera de gasolinera, apunta a la telespectador/ora y lanza un chorro negro que obviamente nos nubla la vista y debemos detener la vieja percusión.

Otra cámara rápido dice la hijadafi, una rubia entrada en carnes y de mucho desplante ante las cámaras.
El submarino Mandela interfiere la señal estatal y eso parece detener el infernal realiti.
Testimonios Telefónicos de ciudadanos de Trípoli manifiestan su temor por disparos constantes. Con mi señora trabajamos la publicidad de una de empresas del hijo pelotero y petrolero de Gadafi.
Ahora se corta toda la luz y algunas barricadas les vuelve al viejo fuego. Ahora mismo se escucha al alcalde de la Villa Gadafi vociferar contra Gadafi que se niega a y una ráfaga rusa viene de un negro somalí y el alcalde muere como han muerto unos pilotos que se han negado a dispararle a su propia gente.
Ojos que de donde venga el hambre del hambre allí tendréis a esos ojos o como si fueran los ojos de uno de los niños de Haití.

El Coronel mira el facebook y un tic se le escapa del ojo izquierdo. Le cuidan 15 mujeres y su hija. Las temidas Ángeles de Gada y la gordi.
Esas mismas que adora Berlus que insiste en llamar.
Obama le dice a Gadafi que en nombre de la humanidad queda usted detenido. Obviamente no preferirá la suerte de su amado Duce o quizás el abrupto ahorcamiento de tío Hussein.
No, le dice Gada pero en esa reunión del g8 a la que asistí no opinavay lo mismo.
Sarko toma el aparato y le dice que podían hacer un menaje a catre eso sí mi querido profeta que dentro de las suyas, tengo derecho a elegir a una de sus Ángeles.
Berlus me dijo que eran sandías caladas.

Han entrado unos adultos de los comités de los cuarenta años y uno a uno rematan con tiros en la sien a los enemigos de Alkaeda.
Al padre de uno que tenía a su hijo trabajando en Roma.
Putin grita por el móvil que se tome un Suchi y en unas horitas te transformarás en un campesino de orillas del mar muerto.

Al fabricante de zapatos. A un chofer de una línea de autobuses. A los anónimos de siempre les cuelgan trozos de cerebro y sus rictus de este mundo.
Trípoli es como la ciudad medieval sitiada por la sed de realidad amable y defendida por esos granos verdes sin reventar que tiene el Coronel en su rostro.
Los del g8 deciden mirar por la tele como se desarrollan los acontecimientos y ver el raiting del petróleo hasta cuanto sube y apretar el botón de pánico con Peter Selers como protagonista.
(nos acaban de cortar Internet)

Jordi LLoret

martes, 22 de febrero de 2011

El Rey Mohamed y los jóvenes drogadictos y borrachos




Su simbólica corona se baña con la corona de los Borbones.. El Rey de Marruecos lleva cinco muertos y cien heridos dice una mujer en el noticiario de las nueve.
A esa hora los neochilenos están preocupados mirando el festival de viña del mar.
Pero súbitamente unas rayas en blanco y negro van dejando a la pantalla en ruido blanco.
El gobernar como quién controla la válvula de la presión acumulada, por los que vamos entre cuota y cuota salvando por semana.
Para el personal que se mama el contrato frágil en el tiempo como quién dice en el permanente limbo entre estar trabajando y estar cesante a la vez. Una nitidez se cuela en este relato nuevamente en el horror.
Los mirage verdes de Mu disparan a sus propios ciudadanos.
¿A que le llama improvisación el Rey Muhamed?.
A la furia acumulada de los jóvenes que por las redes sociales se enteraron de la importancia de las democracias, de la redistribución de los bienes y el poder, de la música que nos ayuda a bancarnos un nuevo y revolucionario cambio.
El Rey se ha salido del libreto.
El discurso del rey es la película que el atónito lector decidió ir a ver. Se mezcla la sangre, la lágrima,el grito de horror cuando las pavas alemanas ametrallaban a los refugiados ya derrotados. Se huele en el eco de ciertas carreteras hacia Port Bou.
Un sobrino del rey Muhamed mira por la ventana desde la cual se ve un túnel fronterizo. Quizás de cuando Francia y España decidieron partir Cataluña y el país Vasco en dos.
La cosa es que el Rey sabe que Mu murmura tonterías a una hija. Que del pingadilla de Túnez no se va sabiendo nada.
Es que como toda matanza en movimiento. Como nunca la prensa y sus medios audiovisuales están permitiendo nuevos deseos.
Posiblemente no soñar con un porrito en la esquina de que a la menor oportunidad tomaré la patera de la muerte para intentar el paraíso Andaluz o el Siciliano.
(Los mercenarios de Mu disparan a matar y uno de los Hospitales no da abasto)
El Rey también ha visto la película y hace unos minutos vio con espanto a Said El Islam Gaddafi hablar sin saber hablar. El Rey pensó en su sobrino mirando por esa ventana hacia un túnel.
Demagogia.Los otros. Los marcianos muertos de hambre en el neoesclavismo peninsular.
-Hijos de Paco. Tejero ponme un coñá.
Y al cabo de un buen rato La Europa Colonial sale de su hipo y dice esta boca del mediterráneo también es mía.
Bueno en el sentido figurado. No me la vayan a sacar de contexto. Que no existan aviadores que queden locos luego de dispararles a sus propios vecinos.
Al rey le informan que los infiltrados se pasaron para la punta envalentonados por la coca y el guiski.
Que asaltaron una comisaría y que los jóvenes(algunos menores de edad)se limitaron a encerrar a los guardias del rey y a consumir enormes cantidades de Hásh. Que algunas mujeres llegaron con té y pasteles. Otros con instrumentos musicales de percusión y vientos.
Tiende a aparecer la imagen nuevamente.
Berlusconi intenta comunicarse con Gaddafi.
Le contesta una de sus guardaespaldas.
-No jodas Berlus, vamos a 150km por hora por una carretera de tierra hacia el bunker verde.
-Quiero comprarle un par de sus chicas para las fiestas que tu patrón inventó.
Berlus se queda con el teléfono cortado. Los satélites norteamericanos detectan la llamada y se la pasan a la CIA. Esta decide demorarse.

No 30 días como se demoró Ezatti en dar a la luz pública la resolución drástica del Vaticano en contra Karadima.
Pero lo suficiente como para esperar las voces de Europa,Rusia,China.
En fin los del grupete de los 33.
El Rey cree que su gobierno lo está haciendo mucho mejor que los Argelinos o los Tunecinos.
De Libia no dice nada porque mira una y otra vez el video del hijo de Gaddafi.
El Rey sospecha que es su hijo y llora.
Se vuelve a cortar la luz.

GADAFI POR LA TRES

Uno de los encargados de la vigilancia electrónica. Su primo Jorge. Su primo experto en electrónica ve por la pantalla aparecer a Gadafi.
Le comenta al Rey y este parte inmediatamente al bunquer de la corona.
Pero cuando llega el Rey Gadafi ha vuelto a desaparecer. Ven la copia atónitos por el decorado.
Sus trajes beduinos y su rostro moreno.En una camioneta destartalada y sosteniendo un paraguas.
Desmiente que este en Venezuela y quizás pensando en el joven Hugo, decide elegir un edificio destruido por la aviación norteamericana hace unos buenos años atrás.
Me refiero al citar a Hugo por su gusto a aparecer en la tele. Firmando con su zurda una cadena de supermercados a precios populares.
Pero eso da lo mismo. Ni Hugo ni Muhamar ni Berlusconi ni Sarko van al supermercado a comprar colesterol trans,ni papas, ni dátiles.

Entonces se pone a hablar cerca de una hora.
Comprenderán que una hora es muchísimo tiempo.
Bastaría con diez minutos le comenta el ayudante de lenguaje al Rey.
Pero una hora.
Mu es enfático. Su lengua da sablazos en el desierto de su paladar.Tiene mucha sed.Mira a la cámara como un lobo.
De pronto se acuerda de su Abuelo beduino.Una escena de 20 segundos como su primera aparición.
En el puerto vecino a Egipto asaltaron un ministerio.No me distraigas le dice el rey.

Entonces Mu raja el aire de su propia y alterada voz. Su mano derecha reafirma algo que dentro de su oscuro laberinto se perdió para siempre y acaba de sentir el impacto. Un leve golpe eléctrico en su sien.

-¿conocéis a alguien decente que participe en esto?. No los hay, es gente que se droga y emborracha.
Los que quereís a Gadfi formad comités populares y atad a estos jóvenes en casa.

El líder de la pesadilla verde o de lo que gracias a su persona y su hijo El Islam(vaya nombres les ponen a sus potrillos estos dinosaurios del infierno). La revolución se transformo en la dictadura verde que ahora nos tiene en vivo.
Lo que se fue transformando durante 42 añitos que se dice poco.
Se dice Franco. O Benito Mu, la historia Libia está desarrollada o como decir está unida por la historia reciente y antigua con Italia.
Libia nace al mundo el 51 y este héroe del verde lleva 42 añitos.
-Parece que el tiempo pasara + rápido dice el Rey sudando la gota gorda y pidiéndole a una de sus esposas un tesito con malicia.

Es que la frase de Mu sobre los jóvenes drogadictos y borrachos le viene muy bien para infiltrar a los manifestantes de Tánger y Casablanca.
Que quemen una comisaría con los polis dateados y se roban la coca y el hásh y empiezan a fumar y a encontrarle el placer al fuego como unos bomberos pirómanos de Valparaíso.
El placer de quemar unos pastizales para ver llegar los helicópteros y como en los locales de juego y videos violentos, dispararle a los helicópteros.

Gadafi sigue con que es una conspiración universal donde la prensa del infierno como Alyasira y CNN tergiversa las cosas.

Y esa mierda imperialista de Internet.
Acaso no habéis escuchado a mi querido El Islam decirles que la aviación de la revolución Libia sólo bombardeó galpones con armas.

No veis que los jóvenes drogados no podían + que imitar a los jóvenes Tunecinos o Egipcios.
No entienden que lo que les conviene es no meterse con la revolución Libia porque sino les vamos a cortar la llave del petróleo.
Como acabo de cortar Facebook y toda su mierda que sólo enloquece a los jóvenes drogadictos y borrachos.

El Rey decide volver a revisar los videos de Mu, el Italiano,el Egipcio,el Libio.
Y atad a estos jóvenes en casa.Y atad a estos jóvenes en casa.Y atad a estos jóvenes en casa.
El Rey tiene miedo y llora.

Jordi LLoret

domingo, 20 de febrero de 2011

Said El Islam Gaddafi


Said El Islam Gaddafi, el hijo del Tirano Libio

El hijo del Tirano sale en defensa de la dictadura de su padre. Es calvo y suda. Viste lentes y terno negro. Aparece en vivo mientras la revuelta popular cunde como un virus por la Libia que tiembla después de 42 años.
Pero a diferencia de sus vecinos Túnez y Egipto, el ejército dispara a matar. El niñato calvo “El Islam Gadafi” dice que derramaremos “hasta la última gota de sangre”.
Puede que tenga sangre verde. No quiere Internet ni las cadenas Al Yazira ni CNN en español. No tiene cargo alguno pero aparece en vivo por la televisión controlada.
Al igual que Mubarak utiliza la palabra “Caos” para referirse a la situación.
En el estudio del bunker si tienen Internet y como en Yemen, Irán y China, los mandarines bloquean palabras. Revolución. Juventud sin miedo.
Mientras el tirano se da un baño de adeptos en vivo. Pero se les ve alterados. Parece que temieran que la masa irrumpa en el galpón y les de patadas en el culo.
Como la monarquía Marroquí, infiltran las manifestaciones de la mañana y el fuego y algunos saqueos se confunden con el pánico de los turistas europeos que escapan como ratas.
O como miles de tunecinos que escapan en frágiles pateras hacia Italia.
Le pica un ojo.Se arregla las gafas caras.
O como en la pantalla del bunker donde se ve a los reyezuelos Jordanos decirle a la gente también por la tele que ahora si que si vienen reformas y sueldos y redistribución del ingreso.
Europa aterrada contempla las pantallas y temen que el 30% del petróleo que les viene de la zona sur se eleve como el humo de las barricadas.
Las llamadas Telefónicas suben en intensidad. Gadafi padre llama a Sarko y le dice que si bajan la intensidad del eco de toda esta gente de mierda y malagradecida, mantendremos los buenos negocios.
Subiremos las compras Sarko.
El Islam suda y su discurso va entrando en la cloaca del fin de la dictadura.
Mira de reojo un papel que ya no lee.
En Argel se ve a miles de polis impidiendo que la gente se junte. El método de represión masiva de momento funciona en el país de Camus.
El problema es que tiembla demasiado fuerte.
En la enorme Libia son poco pero perfectamente sometidos al enloquecido ególatra que es mantenido por un Occidente sumergido en la crisis moral del 2008.
Mira a los ojos de la cámara y no para de mover las manos. Queda poca gente en el bunker.
Todos estos saurios son hijos de la angurria del occidente que no ofrece + que un poco de menos hambre que en tus proyectos de países.
Wiki,las redes sociales y la energía de miles de jóvenes con ganas de dignidad están pudiendo contra estos poderosos de pacotilla y de orilla.
El hijo calvo del tirano está nervioso y suda. Fuma caro.Viste caro.No tiene cargo alguno en el gobierno pero está allí frente a todos, balbuceando su pánico y amenazando con el caos,con el infierno, pero su discurso no prende y su helicóptero familiar esta a punto.
Ahora llora. Sorbea su güisqui. Su padre le ha llamado para reprenderle.
Malditos,malditos.Dice entre pucheros y mocos.
Los muertos ya suman 200 y El Islam dice que las cifras son una…..(se corta la señal).

Jordi Lloret

miércoles, 2 de febrero de 2011

Mubarak y el fincipio de sus camellos malditos


Mubarak y el fincipio de sus camellos malditos

Mi camino recorrido.Mi lucha. Trataba de ordenar lo que diría. Fuma Camel. Se arregla la peluca. En el canal sólo queda un grupo reducido de gentes pues la mayoría o están en sus casas y los que quedan son periodistas y no agitadores políticos de Mubarak, aguantan, que ha traído unos videos para que los pasen.Mu inaurando el regadío de Cleopatra.Mu probando un F16. Mu en su helicóptero.

Mi profesión de defensor eterno de esta tierra que tiene en su Nilo la unidad de destino y a propósito no me quiero ir de este lugar. El director Rauchemberg le hace señas de que corte el rollo y le agita una heineken helada.
Quiero terminar mi mandato intentando dejar todo atado y bien atado , para ustedes mi querido pueblo.

En esos momentos le llama la amante inglesa. Que dejara de una vez de hacer el ridículo y que tomara el primer avión o baby o maygod…Náu.
(Berlusconi está preocupado.El maldito Mu se tenía bien guardado esto de la inglesa.)

Una cámara para una sola toma.
Un traje parecido al que usara Marcelo Mastroniani en La Dolce Vita. Y comprenderán señores lectores que el presidente esta bastante más gordo que Mastroniani.
Por cadena nacional les pido tranquilidad a los turistas de los hoteles. Tiene que hablarles a los jóvenes soldados que ya no dispararon.(Piensa en decir traidores pero no lo dice) Tienen que dejarme gobernar.Que veinte años no son nada.
El pago de Egipto.El enemigo sionista.
Internet miente!.

A poco andar el discurso la gente le vio el plumero.
Así decía mi abuelita. Hay que saber ver a la gente llegar de lejos. Pero yo no entendía mucho y ahora que soy mayor, tampoco.
La cosa es que un joven justamente de 20 años y armado va y le dispara al televisor que están viendo.
Puede que en el interior de una tienda de alfombras o en un cuartel de bomberos.

(+ rato)

Wagner dice que se llama plaza “La Victoriosa”.
Cosa que le da nombre exacto al lugar donde miles de personas aguantan mecha.

Ayer en la noche hable con Dios y me dijo -hijo mío- te llegó la hora de dirigir las reformas para que esto deje de oler a bosta de caballo y huela a macdonals o Vodka ruso.
La gente no quiere moverse de la plaza. Esta dispuesta a esperar hasta que el viernes 4 llamado “El viernes de la salida”, MB tome su avión a Londres, lugar donde ya esta su familia bastante preocupada.
Se pueden ver agentes del SYard en una oficina Gold compartir con la familia Mu. Mirando a varias pantallas el vivo y en directo.

La periodista mira a la gente que está en la plaza ya acomodándose. Se organizan en la vida de la plaza.
Varias mujeres se organizaron para la comida y el agua. Una zona para algunos niños.
Entre miles de ciudadanos de Alejandría que se aprestan a pasar la noche. Al lado de mediterráneo en una nueva tensión que tiene al petróleo por las nubes de Pekín.

Los primeros días los policías del Faraón que prohibió Internet, golpearon, rompieron lentes que cayeron a los suelos y mármoles del Nilo.
Dispararon balas de goma que cercenaron otro par de ojos y arrojaron gases con el estornudo rebelde de los que no tienen más que varias cuotas que pagar.

Josni se confiesa casi coqueto: Quisiera terminar mi carrera y que me den el diploma en unos meses no más. Siempre he luchado por las pirámides que nos acompañan. Amo mi país y a mi familia que ahora está sana y salva en Londres.
El celular que no para de sonar y no puede apagarlo y el director Rauchemberg apreta el clic.

Le lleva una toalla y una cerveza de color verde.
Una cosa mariposa, le dice Rauchemberg y su celular le anuncia la retirada.
Dejo el play al aire. El cámara que también escapa deja un plano fijo.
El Furor al aire. Ahora la gente le ve tomando cerveza y mirando a la cámara de reojo.

Probablemente una marejada como la de Moisés se le vino encima en un solo parpadeo.
Una marejada de 20 años con los amiguis del Partido de Yo. Con estupendas relaciones con los Israelitas y los gringos.
Ahora Mu llama a Rau que se ha marchado hace 45 segundos. Es en ese momento delicado del despegue de todo vuelo o simplemente el pánico de darse cuenta que está sólo y en vivo. Algunos policías se dan cuenta del numerito y directamente cortan la luz del canal.
A tomar por culo. Con la cara de los que al cruzar un par de puertas quedará cesante y con dificultades de encontrar trabajo en la realidad que manifiesta la gente apostada en la otra pantalla que dejó al aire Rau.

Pero de pronto al presidente Josni le empiezan a salir pelos de lobo y unos colmillos.
El viejo Rau le dio una pastilla de la mutación y ahora estamos asistiendo a algunos gritos de horror porque previendo el hambre con que despertaría está nueva personalidad , nacida delante de nuestras narices.

Saliendo de mi ombligo y de yate que me acaba de regalar Berlu. Nada que decir de Zarko que con su señora y que Alá la tenga en su regazo.
Nos dieron la pasada para la coima de los Mirages de reserva.

También a ratos le ponen unos analistas con acento mexicano. El Pia pone destacado “Moriré en Egipto”.
Los hechos en pleno desarrollo.

Martes 2
Son policías que se han quitado el uniforme y entran a la Plaza Victoriosa. En los cuarteles le han dado los palos.Los machetes.
Algunos polis que trabajan paseando turistas en camellos ahora han salido medio obligados a machacar malagradecidos.
El que sale por Alyasira es el generalísimo del ejército del águila de oro. Un primer plano de cámara ya dirigido el mensaje por el mismo departamento de prensa del ejército.
Está claro que los mandarines del XX les gustan las águilas. A los gringos les encantan las águilas. El video de los Rain Against The Machine muestra es especial el águila negra.
El orgasmo que no ven los radares.
Los tres muertos del octavo día y los cientos de heridos de la Plaza Victoriosa como dice Wagner.
Moon, al presidente de la confederación galáctica le han sacado de una partida de póker de tres días. Se ve que Hilari llamó a su esposa.
El general nos ha dicho que ya está bien de cachondeo.Volved a vuestras casas.Volved a la batalla de las cuotas.
Subid un poco el precio a los turistas y decidles que las pirámides son naves extraterrestres que se petrificaron con los siglos.
En ese momento los chicos se volvieron a subir a los tanques. Mustafá tenía en su mente grabada muchas veces la escena del tanque bombardeando el parlamento ruso.
Sus pruebas sólo fueron parte de los efectos especiales de la guerra de los mundos. Un remake de esa guerra librada en la pantalla. Da un murmullo de placer sentir a tu Sherman gemir cada vez que un disparo salía rumbo a una cadera del Sahara.
Lo de ahora era la visceral. Entraron con sus dos compañeros de tanque y adentro encendieron el motor.
Por la cámara del turista catalán se veía ahora al tanque corcovear como un caballo de séptimo de caballería rodeado de indios.
Otras fotos de mujeres con pocos velos y la bandera egipcia que en el borrón de los sucesos sangrientos le pareció que era la de Irak.

La Plaza Victoriosa está con sus humanidades en humo,dolor, la fatiga de la batalla cuerpo a cuerpo.Los tanques de momento no disparan en dólares.
Los aviones siguen rasantes y escriben letras en faraónico y por algunos momentos la batalla se ralentiza.
Una epifanía permite que las aguas del mar se vuelvan a encabritar, para que pasen los elegidos rumbo a las faldas de la reina madre.

Y cuando ya no vuelven tras dejar su gas naranja, los rostros de los morenos de nuestros queridos musulmanes se abrazan con los judíos y con las etíopes y el rostro enjuto del mandarín drogado por la Cía sube la escalera del Cóndor Dos y llora con la peluca corrida y un poco de pis en los pantalones italianos.

lunes, 31 de enero de 2011

Mubarak,Mubarak el avión te espera


El Faraón no quiere Internet

Zapatero pacta con la mafia sindical subir la jubilación solamente hasta los 67 años.
Dos años más que ahora. La gente todavía no se la acaba de creer.
Un nuevo pacto de la cloncloa.
José Luís les desea el mismo paraíso que hemos logrado los españoles a los de la costa sur del mediterráneo.
En la cámara de Trafalgar Asqueare de la policía se ven miles de estudiantes británicos. No quieren pagar a las universidades y el transporte.
(A propósito del transporte el gobierno de SP, sube el transporte a la pasada del verano y entre las noticias de los culos operados de Resaca o la playa larga de La Serena)

Un Domingo como este mataron a Mahatma Gañid.
Y como homenajeando al maestro se plantaron miles en las calles para acabar con la corrupción.
Estamos hasta el culo de los corruptos. India libre de corrupción.
Los jakers egipcios igual leen el inmenso movimiento social que se está produciendo en estos mismos momentos.
A diferencia del terremoto del año pasado, que todavía llevamos en las manos temblorosas, esta marejada mediterránea e índica y británica.
La tecnología que los mismos países compraron al llamado primer mundo ahora les sirve al personal díapie y bus y metro.
A propósito ya corren ventiscas por face sobre el no a las alzas solapadas del maldito transantiago.
Los nuevos faraones de la moneda parece que todo les tuviera que dar números azules.
No toman locomoción colectiva. Andan en helicópteros.Cifras para esto y para lo otro.

Pero bueno, no puedo interrumpir la crónica con la ropa sucia casera.
Que si sucede es porque es la misma en el Cairo y Mapocho Citi.

Que los restos del Cartago romano en Túnez, de la noche a la mañana vio despegar un avión con rumbo a Arabia Saudita.
Dobló lueguito hacia el sur tunecino y pasó por el aire justo en el momento en que estaban filmando la guerra de las galaxias 33 y desde el aire se acordó que había dejado la maleta con los euros en el velador.

Los tanques con sus jóvenes soldados compartiendo. Es al parecer la policía la que carga y dispara contra los manifestantes.
Hay debate en el ejército mientras ganan tiempo hablando por la tele, parando para comer y beber alguna cosita para los cuerpos que se van deteriorando implacablemente.

El director de la prisión estaba mirando una película de un tal Godard. Por el mediterráneo un grupo de turistas recorre lugares exóticos del viejo mar.
Por supuesto todo lo sur ya entra en la palabra exótico.
Pero a la vez ya están todos conectados.
En uno de los aeropuertos de Londres aterriza el avión llegado desde el Cairo. Buena parte de la familia Mubarak y algunos amiguis.
A casi nadie se le olvido las tarjetas doradas rebosantes de dólares. Quizás algunos de los billetes de los mil quinientos millones de dólares que Barack deposita a Mubarak.
O depositaba.O vaya a saber uno si en el orgasmo de la especulación financiera que sucedió ahora la cifra ocho.
SY les tiene listos los alojamientos y toman nota como tomaron nota cuando los ingleses tomaron otros aviones o quizás se vinieran en el submarino electrónico que a veces enloquece al mediterráneo.









“Mubarak,Mubarak el avión te espera”

Uno de los gritos de los manifestantes de la Plaza de el cairo. Casi al mismo tiempo dos aviones cazas pasan a baja altura y las gentes sienten el estremecimiento pero transforman el miedo en creatividad.
Israel apoya decididamente a Mubarak.Dice uno de los morenos de bigotes y la cámara de un turista catalán sirve para transmitir por el libro de los rostros.

Vuelve a Túnez de un exilio de veinte años y pide no aflojar,transformar la energía en una democracia.
El hombre suelta unas lágrimas cuando ve la laguna que acompaña a la capital Tunecina hoy transformada en el inicio de una revuelta ciudadana sin precedentes.
Cerca de cinco mil personas le reciben en algo que para muchos es la primera vez que pisan el aeropuerto.Están emocionados.Asombrados.Se siente involucrados.
El que vuelve ha cambiado.Una cosa es vivir en Túnez y otra vivir en Inglaterra.
London Citi es uno de las ciudades mounstros que han atrapado a buena parte de la población mundial.
El exiliado teme que la comida de camaradería que le ofrecerán en la Kasba tenga conejo.Es época de conejos piensa.
Le comenta a un asesor y este transmite a los camaradas que al maestro le encanta el conejo de su patria.
Que su paladar aullaba de nostalgia por ese sabor.

Mientras por el canal cerrado de Alyasira preparan notas que salen al aire por pequeñas estaciones.
El editor fuma y deja un momento la nota sobre Túnez y coloca al aire una cena entre civiles y militares en una esquina de la Plaza de la Liberación.
Comparten y uno le dice a un joven uniformado.
-Deben elegir tus generales entre el dictador mubarak y el pueblo egipcio. Un buen café con unos panes dulces. Cigarrillos americanos.
Algunos ven un video de Shakira.Otros sentados meditan.Se dice que están torturando a varios de los detenidos.
No se la pueden creer que todo esto fuera un efecto de contagio viral por lo sucedido en Túnez o cuando vieron desde el bar las protestas del pueblo griego.

Ni el toque de queda.Ni los cazas a vuelo rasante y dejando una estela de dos líneas paralelas de humo.
Y de los tanques ni hablar uno les sirve de parada antes de empezar nuevamente con los gritos.


En el Hotel Americano ven una peli de AH.
El hombre equivocado. Una joya y bueno recuerdan cuando el abogado defensor les dice que averigüen bien lo del boxeador que estaba ese día en la partida.
Bueno y lo que parece que va a terminar mal finalmente cambia y Rose,la mujer del hombre equivocado,sale del manicomio y aparece el The End.
El el bar Casablanca de El Cairo,la mitad aplaude.
-Mañana Huelga General, dice uno de los camareros. El próximo café a cuenta de Alá.

sábado, 29 de enero de 2011

Revolución mediterránea

El Mediterráneo en revoluciones pacíficas y electrónicas

Hace poco teníamos al pueblo griego en las calles cercanas a los palacetes marmóreos que dicen formaron parte de la cultura accidental.
Italia asistiendo a la pudrición del César de las comunicaciones y la cosa se pone Felliniana.
De pronto estalla el leve cuerno de Túnez al mandarín mal torero y termina con la familia en las faldas de los monarcas sauditas.
Y de paso los Jordanos le piden al Rey que saque al gobierno y de pronto aparece el Faraón Mubarak en la tele diciendo que destituía a su propio gobierno.
Vuelve el histórico mediterráneo a corcovear sus aguas y sus hombres. Mientras en el sur de África la delicada salud de Mandela parece clamar desde la muerte cercana, a la cordura contra los caraduras.
Lo de Egipto sucede mientras las letras van apareciendo en las ciudades prohibidas de Internet.
El demacrado Faraón lee mal el inglés y el traductor para no subirle la taquicardia, traduce pésimamente las cuasi instrucciones de Barak.
En la Plaza de la Liberación se juntaron los policías y el pueblo para despachar a los británicos a sus museos isleños y a ver la reina de Africa en 4D.
La mitad de la población del fértil Nilo vive al tres y al cuatro, con los nervios destrozados por las cuotas y los carraspeos de los funcionarios que parecen importados del PRI mexicano.
El faraón Mubarak apaga Internet. Busca un lugar a donde irse pero insiste en que sea el mediterráneo.
Su intervención en vivo le sirvió a la gente para descansar y tomar café y comer algo y ver por la tele como destituía a su propio gobierno.
El submarino eléctrico llegó a las costas de Jordania y las gentes le piden al Rey que no quiere +al gobierno. En Yemen están preocupados cosa de cruzar el canal de Suez.
Los Israelitas en alerta máxima. César Obama no para de telefonear asesores para intentar algo. El emperador chino le dice que están alertas.
Suben los muertos y los detenidos y se mezclan las uvas de la ira con los gases y el fuego y otra vez el dolor y la esperanza.
Queremos comer un par de veces al día. Queremos educar a nuestros hijos. Queremos vivir mejor. En paz la mitad del mediterráneo alza su marea humana. La llamada cuna blanca se revuelca en tempestad interna.
Todavía resuena el bombardeo a Gaza.
Se resquebraja un orden limitado al poder y al dinero y es el mediterráneo y Punta Arenas, los puertos de esta incertidumbre o los ríos que les lleven a la lúcida Paz.

Jordi Lloret

jueves, 27 de enero de 2011

Mario Rojas gano Olmué

Mario Rojas gana Olmué

El músico y multifacético artista Mario Rojas ganó el festival de Olmue. El canal de los gringos y que era de la gloriosa Universidad de chile tenía la punta del raiting.
Y en ese morro de enero este músico que hace rato que viene. Viene del grupo “De Kirusa”. Rapeo y ritmo ochenteno.
Trabaja con distintos artistas entre ellos los cercanos a la cueca brava como Álvaro Henríquez.
Sus mismos deambulares por el mundo y su vuelta a Chile. Viene de tantos nutrientes existenciales e intelectuales que le dan la talla de gran mestizo de nuestro arte,el arte popular.

Por Santiago las chicas de GAM deberían programarle esta vuelta a clases y barato para el pueblo escuchante como en algún momento dicho recinto era el llamado edificio de la UNCTAD.
El Patagual se vistió de cueva brava y Daniel Muñoz-el padre de familia de la popular serie “Los Ochenta”-comenzó una danza de pájaros de orilla con una morena de chile.
Copa en mano diciendo que vino si tenemos en este archipiélago y cuando ofreció cueca saltaron al escenario los ediles de Con Con y de Olmué a ponerle cacareo al vivo y en directo.
La foto muestra lo que muestra y es un parpadeo de este perrodista. Me fije en la noticia en un periódico y la portada le dijo cosas como decían en 31 minutos y clic.
Primero la subo al rostro y luego trabajo un artículo un poco+acantinflado y entretenido.
Buena voz y melodías para un enero Patagual.

El nombre me gusta como plató.Como si la palabra fuera un truco de VH o de NP(los cartágos).
“Los patas del Nagual” que diría un peruano que hace guitarras.
La elegancia que da el hilo del oficio en los abismos de estos últimos 50 años del Patagual o los amigos del Nagual aunque fuentes confiables me dicen que hace muchos años que no bajan los pumas.
El tema con que ganó Olmué Mario Rojas se llama “Aves de Luz”. Creo la página www.cuecachilena.cl. Trabajó tonadas con Cecilia Echenique. Sobretodo trabajo con Roberto Parra. El autor de la gran obra de teatro “La Negra Ester” que dirigiera Andrés Pérez.

Mario Rojas un merecido ganador de Olmué.
Buenenero!.