Kagafi intenta incendiar Libia y no le dejan

Lo dice un militar colega de su primera revolución anticolonialista. Tiene un bigote de sandokán y una mirada de tigre del desierto.
Este gallo se cree Nerón y por lo tanto preferirá incendiar el país a largarse a las caimanes.
En el bunker verde las cosas van de mal en peor.
La Otan activa el paraguas fónico y el hijo encargado de la seguridad corren a 110 por hora hacia donde papaíto con el insoportable mercenario del Shad.
Tengo una misión que cumplir previamente le dice al atónito hijo. Entonces desde el asiento de atrás le estrangula un amigo del hijo.
Botan el cadáver en una esquina donde atropellan a una pareja de ancianos.
Para que escarmienten le dice el amigo pasándole una botella de absenta.
Cuando llegan al bunker.Matan a dos merceranrios que con los ojos muy rojos dudan de sus identidades.
Los jóvenes no escarmientan y les esperan que pasen en sus cuatro por cuatro con vidrios polarizados y le arrojan maceteros, hervidores de agua hirviendo ,zapatos con piedras ardiendo.
Los malditos jóvenes dice Kagafi ante la cámara que hace su hija porque ya no quedan técnicos en el bunker.


De pronto suena por unos parlantes sacados de una terraza el sonido de un afilador de cuchillos y el Rey de África se tapa los oídos.
El que amplifica el sonido era el sonidista del bunker y sabe de la pasión de Ga por los puñales, especialmente por los puñales de Toledo.
Corta con la tele.
Su contactoculto en Londres confeso que su jefe le había encargado depositar estos cuatro mil millones de dólares en pirámide segura. No pudimos hacer nada y los otros tres deambulan con los dólares inseguros por Paris.
El sonido del afilador de cuchillos aumenta y el que se cree Nerón se sienta ayudado por su hija y por una de sus guardaespaldas.
Le ponen unos tapaorejas. Una de ellas abre la ventana lentamente y dispara una ráfaga por la ventana.
Cruzan los proyectiles el cielo y quizás alguna bala mató una paloma y sus plumas cayeron lentamente y fueron a dar como esperanza en algún patio interior de la ciudad de Trípoli.
Pero lejos de eso que podría excitar al poeta que lleva dentro el Cleopatro, el rafagazo le dio a un helicóptero de su hijo.
Se le ve perdiendo el control en una pantalla de Alyazira. G ve desde la ventana del bunker como su hijo va cayendo.
El hijo alcanza a disparar su bazuca francés mientras piensa que han matado a su padre y que hay que sacar a las ratas del palacio pero claro esto lo piensa mientras su helicóptero va cayendo.
No queda tiempo y a negro.
El hijo de la seguridad nacional le dice papi lo tenemos muy difícil mira lo que la Onu acaba de decretar.El idiota de Moon se ha meado en los pantalones y ahora.
Lo que me jode de todo estro es que no puedo volar los acueductos para reírme en la cara de toda esta manada de cínicos.
A propósito de cínicos los griegos están en huelga general.
Uno de los líderes de los mercenarios se acerca al profeta y le dice que la pega se pone muy pesada y por lo tanto requieren dinares.
Ga emite una sonrisa leve, como las de G.Robinson que tanto le gusta.
Los insurgentes no atacan.
Rodean y aguardan.
Los mercenarios empiezan a sentir un escalofrío permanente. El hambre y la certeza de querer vivir otra cosa que no sean los 42 años impregnados en sus padres taciturnos.
La noche en Trípoli hace exactamente una semana era otra cosa.
La disco Nerón siempre estaba llena los sábados y los domingos.
Los viernes sagrados eran solamente para la familia y los dos clanes involucrados en los negocios o lo que quedaba de la política tal como uno la puede palabrear sobretodo teniendo a los griegos tan cerca.
La disco Nerón la llevó por varios años.
Los años de la bonanza del PRI del Líbia.

En un descuido Ga escapa con su princesa y los deja a todos en una larga transición.
Muchos salen desconcertados a la calle.
Los comités verdes se transforman en juntas de vecinos y empiezan a organizar la realidad.


Ciento trece dólares el barril de crudo
Que conversando con un colega sobre su desgracia K le preguntaba por un cirujano que le sacara un poco de papada.
Parece que la papada crece cuando uno se sienta en el poder le hablaba K. Peinándose en un espejo mientras el viejo amigo miraba de reojo a su guardaespaldas.
Melancolía.Unos mercenarios ametrallan a unos autos que se dirigían al cementerio. Se aleja el helicóptero.
Otros helicópteros de las fuerzas de élite de la reina madre inglesa advierten a balazos que no jodan,que nos estamos llevando a un centenar pasado de obreros y técnicos.
La llama eterna de la petrolera ilumina las tuberías de aluminio de la planta petrolera.
Obama vuelve a llamarle por teléfono.Fuma.Merkel dice que está de acuerdo.
El petróleo no puede seguir subiendo.
Es hora de actuar conjuntamente.
El Rey Verde mira por la ventana justo en el momento que uno de sus francotiradores cae desde el edificio incendiado del frente.
Al Rey le tirita descontroladamente el ojo izquierdo. Una guardaespaldas con intenciones de matarlo se acerca.

Jordi Lloret

Las ratas que siembran los disturbios

Las ratas que siembran los disturbios

Deberían amarme como yo os amo. Aunque se detiene una décima y dice que ama a su tribu y al resto que les den traición y envidia.
Envidia de que la billetera del tesoro me lo gaste en lo que me cante de los cojones.
Bien puestos porque tengo 6 o 7 hijos en los lugares claves.
Cuando digo seguridad nacional digo hijo. Cuando quiero ver un partido de Barça con el Milán digo que tenemos acciones en el club italiano El Islam o el otro que no me acuerdo. Cuando digo deporte nacional digo hijo.
Con Berlus recuerdo una noche imborrable con mis guardias vírgenes.
(..Dégage,dégage,lárgate,lárgate le gritan en las calles del este tunecino y del oeste egipcio)
A ver si lo entendéis…. voy a purgar casa por casa…..Si los mayores no entendéis que hay que amarrar a los jóvenes drogadictos entonces se los recordaré yo con mis mercenarios que no vacilan en disparar a la cabeza de tantos mierdosos que cayeron definitivamente en el abismo del imperialismo, del sionismo, del periodismo de Alkaeda.
(Aparecen imágenes de Bengasi.Periodistas jugados por nuestro derecho a la semitransparencia de la democracia electrónica)



En Bengasi proyectan su imagen en una pared del frente de la plaza verde. Los gargajos bestiales son contrapunteados con piedras y bombitas rojas.
Y pese a todo Mu se agita como se retorcía el joven tunecino que se inmoló e incendió buena parte del desierto del Sahara.
El coran suena por las mezquitas en una reververancia que rebota en el oleaje y en el silencio horroroso del respeto a los caídos.
Puede que por uno de los primos de Mu que manejaba uno de los Sujoy. No los héroes que se lanzaron en paracaídas.
(Mubarak aparece pidiendo una urgente reunión de los hombres G. Se cuela la última reunión del G8 donde la ratafi aparece produciéndole una leve urticaria a Moon y Barak).
Otros no tuvieron la suerte de sobrevivir. Alcanzaron a ver por Youtube el fusilamiento de un grupo de pilotos que se negaron a dispararle o a bombardear. El pelotón era dirigido por uno de la tribu de K.
Por uno de los amiguis del Cleopatro sangriento.
El petróleo sube en Londres.
Los pozos libios bajan su producción. En uno de ellos han arrojado al ingeniero verde al mar.
Igual le han lanzado un salvavidas. En Bengasi los grupos organizados de algunos barrios han atrapado a 36 mercenarios.
Podrían haberles colgado de la mezquita o de un árbol de la plaza.
Se corta la señal.

Con algunas horas de indiferencia.

Al parecer va a salir nuevamente en la tele. Que se reconcentren los mercenarios en Trípoli. La capital es una ciudad fantasmal donde el espanto le van sazonando los hijos de K.
El calvo que suda por la tele y el encargado de seguridad paseando por las calles en tanques y blindados con sus tomtom de Somalia , Sudáfrica y sus instructores de Sarko y Berlus.

Vuelve a salir en la tele.A su hija no le dieron la pasada en el aeropuerto de malta.
Ya hay un par de submarinos frente a las costas de la noráfrica del Islam, de la mezcla, de una riqueza enorme de personas.
El lector está perdiendo la atención de la lectura.
Mudaijin le pide a la hija que pare de llorar y que tu mierda de marido resuelva ahora vuestra llegada por mar a Marsella.
Mudaijin continúa sus intervenciones televisivas. Le a disparado al que le ayudaba en lenguaje y traductor de inglés.
Oba cree que hay que trabajar en equipo y no cree que en la revuelta del Sahara la pueda llevar Osama.
Es la película “La Red” la que enloqueció a los jóvenes la que les ayudo a botar a nuestros aliados.
Pero a mi quiero puro amor.
Sino… y saca una manguera de gasolinera, apunta a la telespectador/ora y lanza un chorro negro que obviamente nos nubla la vista y debemos detener la vieja percusión.

Otra cámara rápido dice la hijadafi, una rubia entrada en carnes y de mucho desplante ante las cámaras.
El submarino Mandela interfiere la señal estatal y eso parece detener el infernal realiti.
Testimonios Telefónicos de ciudadanos de Trípoli manifiestan su temor por disparos constantes. Con mi señora trabajamos la publicidad de una de empresas del hijo pelotero y petrolero de Gadafi.
Ahora se corta toda la luz y algunas barricadas les vuelve al viejo fuego. Ahora mismo se escucha al alcalde de la Villa Gadafi vociferar contra Gadafi que se niega a y una ráfaga rusa viene de un negro somalí y el alcalde muere como han muerto unos pilotos que se han negado a dispararle a su propia gente.
Ojos que de donde venga el hambre del hambre allí tendréis a esos ojos o como si fueran los ojos de uno de los niños de Haití.

El Coronel mira el facebook y un tic se le escapa del ojo izquierdo. Le cuidan 15 mujeres y su hija. Las temidas Ángeles de Gada y la gordi.
Esas mismas que adora Berlus que insiste en llamar.
Obama le dice a Gadafi que en nombre de la humanidad queda usted detenido. Obviamente no preferirá la suerte de su amado Duce o quizás el abrupto ahorcamiento de tío Hussein.
No, le dice Gada pero en esa reunión del g8 a la que asistí no opinavay lo mismo.
Sarko toma el aparato y le dice que podían hacer un menaje a catre eso sí mi querido profeta que dentro de las suyas, tengo derecho a elegir a una de sus Ángeles.
Berlus me dijo que eran sandías caladas.

Han entrado unos adultos de los comités de los cuarenta años y uno a uno rematan con tiros en la sien a los enemigos de Alkaeda.
Al padre de uno que tenía a su hijo trabajando en Roma.
Putin grita por el móvil que se tome un Suchi y en unas horitas te transformarás en un campesino de orillas del mar muerto.

Al fabricante de zapatos. A un chofer de una línea de autobuses. A los anónimos de siempre les cuelgan trozos de cerebro y sus rictus de este mundo.
Trípoli es como la ciudad medieval sitiada por la sed de realidad amable y defendida por esos granos verdes sin reventar que tiene el Coronel en su rostro.
Los del g8 deciden mirar por la tele como se desarrollan los acontecimientos y ver el raiting del petróleo hasta cuanto sube y apretar el botón de pánico con Peter Selers como protagonista.
(nos acaban de cortar Internet)

Jordi LLoret

El Rey Mohamed y los jóvenes drogadictos y borrachos

Su simbólica corona se baña con la corona de los Borbones.. El Rey de Marruecos lleva cinco muertos y cien heridos dice una mujer en el noticiario de las nueve.
A esa hora los neochilenos están preocupados mirando el festival de viña del mar.
Pero súbitamente unas rayas en blanco y negro van dejando a la pantalla en ruido blanco.
El gobernar como quién controla la válvula de la presión acumulada, por los que vamos entre cuota y cuota salvando por semana.
Para el personal que se mama el contrato frágil en el tiempo como quién dice en el permanente limbo entre estar trabajando y estar cesante a la vez. Una nitidez se cuela en este relato nuevamente en el horror.
Los mirage verdes de Mu disparan a sus propios ciudadanos.
¿A que le llama improvisación el Rey Muhamed?.
A la furia acumulada de los jóvenes que por las redes sociales se enteraron de la importancia de las democracias, de la redistribución de los bienes y el poder, de la música que nos ayuda a bancarnos un nuevo y revolucionario cambio.
El Rey se ha salido del libreto.
El discurso del rey es la película que el atónito lector decidió ir a ver. Se mezcla la sangre, la lágrima,el grito de horror cuando las pavas alemanas ametrallaban a los refugiados ya derrotados. Se huele en el eco de ciertas carreteras hacia Port Bou.
Un sobrino del rey Muhamed mira por la ventana desde la cual se ve un túnel fronterizo. Quizás de cuando Francia y España decidieron partir Cataluña y el país Vasco en dos.
La cosa es que el Rey sabe que Mu murmura tonterías a una hija. Que del pingadilla de Túnez no se va sabiendo nada.
Es que como toda matanza en movimiento. Como nunca la prensa y sus medios audiovisuales están permitiendo nuevos deseos.
Posiblemente no soñar con un porrito en la esquina de que a la menor oportunidad tomaré la patera de la muerte para intentar el paraíso Andaluz o el Siciliano.
(Los mercenarios de Mu disparan a matar y uno de los Hospitales no da abasto)
El Rey también ha visto la película y hace unos minutos vio con espanto a Said El Islam Gaddafi hablar sin saber hablar. El Rey pensó en su sobrino mirando por esa ventana hacia un túnel.
Demagogia.Los otros. Los marcianos muertos de hambre en el neoesclavismo peninsular.
-Hijos de Paco. Tejero ponme un coñá.
Y al cabo de un buen rato La Europa Colonial sale de su hipo y dice esta boca del mediterráneo también es mía.
Bueno en el sentido figurado. No me la vayan a sacar de contexto. Que no existan aviadores que queden locos luego de dispararles a sus propios vecinos.
Al rey le informan que los infiltrados se pasaron para la punta envalentonados por la coca y el guiski.
Que asaltaron una comisaría y que los jóvenes(algunos menores de edad)se limitaron a encerrar a los guardias del rey y a consumir enormes cantidades de Hásh. Que algunas mujeres llegaron con té y pasteles. Otros con instrumentos musicales de percusión y vientos.
Tiende a aparecer la imagen nuevamente.
Berlusconi intenta comunicarse con Gaddafi.
Le contesta una de sus guardaespaldas.
-No jodas Berlus, vamos a 150km por hora por una carretera de tierra hacia el bunker verde.
-Quiero comprarle un par de sus chicas para las fiestas que tu patrón inventó.
Berlus se queda con el teléfono cortado. Los satélites norteamericanos detectan la llamada y se la pasan a la CIA. Esta decide demorarse.

No 30 días como se demoró Ezatti en dar a la luz pública la resolución drástica del Vaticano en contra Karadima.
Pero lo suficiente como para esperar las voces de Europa,Rusia,China.
En fin los del grupete de los 33.
El Rey cree que su gobierno lo está haciendo mucho mejor que los Argelinos o los Tunecinos.
De Libia no dice nada porque mira una y otra vez el video del hijo de Gaddafi.
El Rey sospecha que es su hijo y llora.
Se vuelve a cortar la luz.

GADAFI POR LA TRES

Uno de los encargados de la vigilancia electrónica. Su primo Jorge. Su primo experto en electrónica ve por la pantalla aparecer a Gadafi.
Le comenta al Rey y este parte inmediatamente al bunquer de la corona.
Pero cuando llega el Rey Gadafi ha vuelto a desaparecer. Ven la copia atónitos por el decorado.
Sus trajes beduinos y su rostro moreno.En una camioneta destartalada y sosteniendo un paraguas.
Desmiente que este en Venezuela y quizás pensando en el joven Hugo, decide elegir un edificio destruido por la aviación norteamericana hace unos buenos años atrás.
Me refiero al citar a Hugo por su gusto a aparecer en la tele. Firmando con su zurda una cadena de supermercados a precios populares.
Pero eso da lo mismo. Ni Hugo ni Muhamar ni Berlusconi ni Sarko van al supermercado a comprar colesterol trans,ni papas, ni dátiles.

Entonces se pone a hablar cerca de una hora.
Comprenderán que una hora es muchísimo tiempo.
Bastaría con diez minutos le comenta el ayudante de lenguaje al Rey.
Pero una hora.
Mu es enfático. Su lengua da sablazos en el desierto de su paladar.Tiene mucha sed.Mira a la cámara como un lobo.
De pronto se acuerda de su Abuelo beduino.Una escena de 20 segundos como su primera aparición.
En el puerto vecino a Egipto asaltaron un ministerio.No me distraigas le dice el rey.

Entonces Mu raja el aire de su propia y alterada voz. Su mano derecha reafirma algo que dentro de su oscuro laberinto se perdió para siempre y acaba de sentir el impacto. Un leve golpe eléctrico en su sien.

-¿conocéis a alguien decente que participe en esto?. No los hay, es gente que se droga y emborracha.
Los que quereís a Gadfi formad comités populares y atad a estos jóvenes en casa.

El líder de la pesadilla verde o de lo que gracias a su persona y su hijo El Islam(vaya nombres les ponen a sus potrillos estos dinosaurios del infierno). La revolución se transformo en la dictadura verde que ahora nos tiene en vivo.
Lo que se fue transformando durante 42 añitos que se dice poco.
Se dice Franco. O Benito Mu, la historia Libia está desarrollada o como decir está unida por la historia reciente y antigua con Italia.
Libia nace al mundo el 51 y este héroe del verde lleva 42 añitos.
-Parece que el tiempo pasara + rápido dice el Rey sudando la gota gorda y pidiéndole a una de sus esposas un tesito con malicia.

Es que la frase de Mu sobre los jóvenes drogadictos y borrachos le viene muy bien para infiltrar a los manifestantes de Tánger y Casablanca.
Que quemen una comisaría con los polis dateados y se roban la coca y el hásh y empiezan a fumar y a encontrarle el placer al fuego como unos bomberos pirómanos de Valparaíso.
El placer de quemar unos pastizales para ver llegar los helicópteros y como en los locales de juego y videos violentos, dispararle a los helicópteros.

Gadafi sigue con que es una conspiración universal donde la prensa del infierno como Alyasira y CNN tergiversa las cosas.

Y esa mierda imperialista de Internet.
Acaso no habéis escuchado a mi querido El Islam decirles que la aviación de la revolución Libia sólo bombardeó galpones con armas.

No veis que los jóvenes drogados no podían + que imitar a los jóvenes Tunecinos o Egipcios.
No entienden que lo que les conviene es no meterse con la revolución Libia porque sino les vamos a cortar la llave del petróleo.
Como acabo de cortar Facebook y toda su mierda que sólo enloquece a los jóvenes drogadictos y borrachos.

El Rey decide volver a revisar los videos de Mu, el Italiano,el Egipcio,el Libio.
Y atad a estos jóvenes en casa.Y atad a estos jóvenes en casa.Y atad a estos jóvenes en casa.
El Rey tiene miedo y llora.

Jordi LLoret

Said El Islam Gaddafi

Said El Islam Gaddafi, el hijo del Tirano Libio

El hijo del Tirano sale en defensa de la dictadura de su padre. Es calvo y suda. Viste lentes y terno negro. Aparece en vivo mientras la revuelta popular cunde como un virus por la Libia que tiembla después de 42 años.
Pero a diferencia de sus vecinos Túnez y Egipto, el ejército dispara a matar. El niñato calvo “El Islam Gadafi” dice que derramaremos “hasta la última gota de sangre”.
Puede que tenga sangre verde. No quiere Internet ni las cadenas Al Yazira ni CNN en español. No tiene cargo alguno pero aparece en vivo por la televisión controlada.
Al igual que Mubarak utiliza la palabra “Caos” para referirse a la situación.
En el estudio del bunker si tienen Internet y como en Yemen, Irán y China, los mandarines bloquean palabras. Revolución. Juventud sin miedo.
Mientras el tirano se da un baño de adeptos en vivo. Pero se les ve alterados. Parece que temieran que la masa irrumpa en el galpón y les de patadas en el culo.
Como la monarquía Marroquí, infiltran las manifestaciones de la mañana y el fuego y algunos saqueos se confunden con el pánico de los turistas europeos que escapan como ratas.
O como miles de tunecinos que escapan en frágiles pateras hacia Italia.
Le pica un ojo.Se arregla las gafas caras.
O como en la pantalla del bunker donde se ve a los reyezuelos Jordanos decirle a la gente también por la tele que ahora si que si vienen reformas y sueldos y redistribución del ingreso.
Europa aterrada contempla las pantallas y temen que el 30% del petróleo que les viene de la zona sur se eleve como el humo de las barricadas.
Las llamadas Telefónicas suben en intensidad. Gadafi padre llama a Sarko y le dice que si bajan la intensidad del eco de toda esta gente de mierda y malagradecida, mantendremos los buenos negocios.
Subiremos las compras Sarko.
El Islam suda y su discurso va entrando en la cloaca del fin de la dictadura.
Mira de reojo un papel que ya no lee.
En Argel se ve a miles de polis impidiendo que la gente se junte. El método de represión masiva de momento funciona en el país de Camus.
El problema es que tiembla demasiado fuerte.
En la enorme Libia son poco pero perfectamente sometidos al enloquecido ególatra que es mantenido por un Occidente sumergido en la crisis moral del 2008.
Mira a los ojos de la cámara y no para de mover las manos. Queda poca gente en el bunker.
Todos estos saurios son hijos de la angurria del occidente que no ofrece + que un poco de menos hambre que en tus proyectos de países.
Wiki,las redes sociales y la energía de miles de jóvenes con ganas de dignidad están pudiendo contra estos poderosos de pacotilla y de orilla.
El hijo calvo del tirano está nervioso y suda. Fuma caro.Viste caro.No tiene cargo alguno en el gobierno pero está allí frente a todos, balbuceando su pánico y amenazando con el caos,con el infierno, pero su discurso no prende y su helicóptero familiar esta a punto.
Ahora llora. Sorbea su güisqui. Su padre le ha llamado para reprenderle.
Malditos,malditos.Dice entre pucheros y mocos.
Los muertos ya suman 200 y El Islam dice que las cifras son una…..(se corta la señal).

Jordi Lloret

Mubarak y el fincipio de sus camellos malditos

Mubarak y el fincipio de sus camellos malditos

Mi camino recorrido.Mi lucha. Trataba de ordenar lo que diría. Fuma Camel. Se arregla la peluca. En el canal sólo queda un grupo reducido de gentes pues la mayoría o están en sus casas y los que quedan son periodistas y no agitadores políticos de Mubarak, aguantan, que ha traído unos videos para que los pasen.Mu inaurando el regadío de Cleopatra.Mu probando un F16. Mu en su helicóptero.

Mi profesión de defensor eterno de esta tierra que tiene en su Nilo la unidad de destino y a propósito no me quiero ir de este lugar. El director Rauchemberg le hace señas de que corte el rollo y le agita una heineken helada.
Quiero terminar mi mandato intentando dejar todo atado y bien atado , para ustedes mi querido pueblo.

En esos momentos le llama la amante inglesa. Que dejara de una vez de hacer el ridículo y que tomara el primer avión o baby o maygod…Náu.
(Berlusconi está preocupado.El maldito Mu se tenía bien guardado esto de la inglesa.)

Una cámara para una sola toma.
Un traje parecido al que usara Marcelo Mastroniani en La Dolce Vita. Y comprenderán señores lectores que el presidente esta bastante más gordo que Mastroniani.
Por cadena nacional les pido tranquilidad a los turistas de los hoteles. Tiene que hablarles a los jóvenes soldados que ya no dispararon.(Piensa en decir traidores pero no lo dice) Tienen que dejarme gobernar.Que veinte años no son nada.
El pago de Egipto.El enemigo sionista.
Internet miente!.

A poco andar el discurso la gente le vio el plumero.
Así decía mi abuelita. Hay que saber ver a la gente llegar de lejos. Pero yo no entendía mucho y ahora que soy mayor, tampoco.
La cosa es que un joven justamente de 20 años y armado va y le dispara al televisor que están viendo.
Puede que en el interior de una tienda de alfombras o en un cuartel de bomberos.

(+ rato)

Wagner dice que se llama plaza “La Victoriosa”.
Cosa que le da nombre exacto al lugar donde miles de personas aguantan mecha.

Ayer en la noche hable con Dios y me dijo -hijo mío- te llegó la hora de dirigir las reformas para que esto deje de oler a bosta de caballo y huela a macdonals o Vodka ruso.
La gente no quiere moverse de la plaza. Esta dispuesta a esperar hasta que el viernes 4 llamado “El viernes de la salida”, MB tome su avión a Londres, lugar donde ya esta su familia bastante preocupada.
Se pueden ver agentes del SYard en una oficina Gold compartir con la familia Mu. Mirando a varias pantallas el vivo y en directo.

La periodista mira a la gente que está en la plaza ya acomodándose. Se organizan en la vida de la plaza.
Varias mujeres se organizaron para la comida y el agua. Una zona para algunos niños.
Entre miles de ciudadanos de Alejandría que se aprestan a pasar la noche. Al lado de mediterráneo en una nueva tensión que tiene al petróleo por las nubes de Pekín.

Los primeros días los policías del Faraón que prohibió Internet, golpearon, rompieron lentes que cayeron a los suelos y mármoles del Nilo.
Dispararon balas de goma que cercenaron otro par de ojos y arrojaron gases con el estornudo rebelde de los que no tienen más que varias cuotas que pagar.

Josni se confiesa casi coqueto: Quisiera terminar mi carrera y que me den el diploma en unos meses no más. Siempre he luchado por las pirámides que nos acompañan. Amo mi país y a mi familia que ahora está sana y salva en Londres.
El celular que no para de sonar y no puede apagarlo y el director Rauchemberg apreta el clic.

Le lleva una toalla y una cerveza de color verde.
Una cosa mariposa, le dice Rauchemberg y su celular le anuncia la retirada.
Dejo el play al aire. El cámara que también escapa deja un plano fijo.
El Furor al aire. Ahora la gente le ve tomando cerveza y mirando a la cámara de reojo.

Probablemente una marejada como la de Moisés se le vino encima en un solo parpadeo.
Una marejada de 20 años con los amiguis del Partido de Yo. Con estupendas relaciones con los Israelitas y los gringos.
Ahora Mu llama a Rau que se ha marchado hace 45 segundos. Es en ese momento delicado del despegue de todo vuelo o simplemente el pánico de darse cuenta que está sólo y en vivo. Algunos policías se dan cuenta del numerito y directamente cortan la luz del canal.
A tomar por culo. Con la cara de los que al cruzar un par de puertas quedará cesante y con dificultades de encontrar trabajo en la realidad que manifiesta la gente apostada en la otra pantalla que dejó al aire Rau.

Pero de pronto al presidente Josni le empiezan a salir pelos de lobo y unos colmillos.
El viejo Rau le dio una pastilla de la mutación y ahora estamos asistiendo a algunos gritos de horror porque previendo el hambre con que despertaría está nueva personalidad , nacida delante de nuestras narices.

Saliendo de mi ombligo y de yate que me acaba de regalar Berlu. Nada que decir de Zarko que con su señora y que Alá la tenga en su regazo.
Nos dieron la pasada para la coima de los Mirages de reserva.

También a ratos le ponen unos analistas con acento mexicano. El Pia pone destacado “Moriré en Egipto”.
Los hechos en pleno desarrollo.

Martes 2
Son policías que se han quitado el uniforme y entran a la Plaza Victoriosa. En los cuarteles le han dado los palos.Los machetes.
Algunos polis que trabajan paseando turistas en camellos ahora han salido medio obligados a machacar malagradecidos.
El que sale por Alyasira es el generalísimo del ejército del águila de oro. Un primer plano de cámara ya dirigido el mensaje por el mismo departamento de prensa del ejército.
Está claro que los mandarines del XX les gustan las águilas. A los gringos les encantan las águilas. El video de los Rain Against The Machine muestra es especial el águila negra.
El orgasmo que no ven los radares.
Los tres muertos del octavo día y los cientos de heridos de la Plaza Victoriosa como dice Wagner.
Moon, al presidente de la confederación galáctica le han sacado de una partida de póker de tres días. Se ve que Hilari llamó a su esposa.
El general nos ha dicho que ya está bien de cachondeo.Volved a vuestras casas.Volved a la batalla de las cuotas.
Subid un poco el precio a los turistas y decidles que las pirámides son naves extraterrestres que se petrificaron con los siglos.
En ese momento los chicos se volvieron a subir a los tanques. Mustafá tenía en su mente grabada muchas veces la escena del tanque bombardeando el parlamento ruso.
Sus pruebas sólo fueron parte de los efectos especiales de la guerra de los mundos. Un remake de esa guerra librada en la pantalla. Da un murmullo de placer sentir a tu Sherman gemir cada vez que un disparo salía rumbo a una cadera del Sahara.
Lo de ahora era la visceral. Entraron con sus dos compañeros de tanque y adentro encendieron el motor.
Por la cámara del turista catalán se veía ahora al tanque corcovear como un caballo de séptimo de caballería rodeado de indios.
Otras fotos de mujeres con pocos velos y la bandera egipcia que en el borrón de los sucesos sangrientos le pareció que era la de Irak.

La Plaza Victoriosa está con sus humanidades en humo,dolor, la fatiga de la batalla cuerpo a cuerpo.Los tanques de momento no disparan en dólares.
Los aviones siguen rasantes y escriben letras en faraónico y por algunos momentos la batalla se ralentiza.
Una epifanía permite que las aguas del mar se vuelvan a encabritar, para que pasen los elegidos rumbo a las faldas de la reina madre.

Y cuando ya no vuelven tras dejar su gas naranja, los rostros de los morenos de nuestros queridos musulmanes se abrazan con los judíos y con las etíopes y el rostro enjuto del mandarín drogado por la Cía sube la escalera del Cóndor Dos y llora con la peluca corrida y un poco de pis en los pantalones italianos.